Música y la mente a mil

Puedo escribir los versos mas felices desde ayer, porque verás que todo es mentira, que nada es rencor y al mundo le reís a carcajadas. Una adolecente sueca con un bebe en el útero, o una revelación de un pedazo de historia argentina, van a hacerte sentir que estás completamente agotado, se torna todo de un mismo color. Soñaste con viajar a la California de Don Diego, pero te perdiste es un Fa bemol. La nota es perfecta. Solo basta pisar fuerte y preciso con la mano izquierda y menear suavemente la mano derecha, el intrumento toca solo. Pedime ayuda y lo lindo de la vida va a aparecer. Como una mujer encendida.

Blog.

Gracias a los dioses, que existen los blog. ¿Dónde nos haríamos los dueños de la sociedad sentados en una silla? El blog fue un invento maravilloso, que vino de la mano de un estudiante maravilloso (Justin Hall). COmo internet tanto mravilla, me dediqué a decirle gracias. Gracias por darnos un lugar a los inadaptados sociales, que solo saben escribir y alguno que otro torcerla lengua, o hacer alguna gracia.

Rayuela, Capítulo 93

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de
vírgenes si la cosa fuera posible.

Te veo hasta en los calendarios

Como un bostezo y a la velocidad de un beso, voy a susurrarte que te quiero y voy a pedirte que te calles. Princesa de todos, sin tenerte, te tengo a vos. Y aprovecho este instante inmoral para pudrir mis defectos y sacar lo mejor de mi, contarte que estoy hecho un fluido y me derrito entre tus abrazos. Señales de buen conportamiento con mi adyacente. Mi adyacente que lleva un nombre, que encaja en muchas parábolas, fábulas y calendarios. Lo lleva para que yo lo nombre, carga con un nombre propio que al escucharlo se paran los relojes y la tierra gira en sentido inverso. Una especie de protesta, al decir tu nombre hacés sonreir al mundo, a un Dios, a mi.

Ich und meine Liste

Cuando estoy mal quiero ser un dictador, un movilizador de facto, al mejor estilo Pinochet, Francisco Franco o porqué no Hitler? Tengo ganas de escuchar música que escucho cuando me siento bien, y empiezo a sentir el odio contra mi adyacente, contra mi especie. Una suerte de misantropía recorre mis ideas, quiero azotar al que se me cruza en mi mente, y matarlo.
Ich und meine Liste

Vas a terminar

Por amarga y cariñosa
Por sensual y por pura
Por dominate y por dócil
Por soberbia y comprensible
Por fria y por calida
Porque amas y no dejas ser amada
Por directa y incoherente
Porque vivis a razón de los demás y no por los demas
Porque hay algo en vos que juega conmigo pero ese 'algo' culmina en un chau.

Llorar y después

Lluvias cromadas, lágrimas de acero y un débil comentario. Débil seré yo, que cuando canto 'Mi chica árabe' se desbocan mis lagrimales, y concluyen en los sueños (pesadillas). Cada personaje llora a su manera... Se llora como quiera, al estilo Cortazar, al estilo Marrapodi. Llorar, llorar es tanto caer bajo como desilusionar a tus malos pensamientos, no basta con besar un pato, ni siquiera imaginarlo lleno de hormigas, solo con contraer hacia el centro nervioso del sentimiento todos los malos pensamientos, se encuentran las lágrimas. Cuando necesites llorar, llora. Cuando te canses de llorar despedite. Y cuando te despidas bienvenidos sean los buenos pensamientos.

Ahora

Ahora puro, ahora libre, comienzo a tipear sin tachar ni borrar.
Podes agotarme, podes intertar cansarme, pero cada día voy a volver a enamorarte como si fuese el primer día. Te espero te espero te espero, espero un milagro de vos todos los dias, siento que me sos incompleta, que te falta eso que no se que es, te falta los cinco para el peso, que no fui lo que qisiste qe yo sea, y confieso que no voy a ser lo que vos esperas, yo solo me limito a amarte, a quererte, a cuidarte, a no venderte, ni mentirte. Para mi sos casi todo, sos un sostén enorme para mi felicidad, si no estás me muero de tristesa.

Una canción que te escriba metáforas, una metáfora que sea canción, nada complica un pasado, ya esta contado. Cuando me enrojecí en la solapa de tus besos, cuando me hacia el dormido en tu pecho, cuando vigilé tus ojos se me llenaba el alma de felicidad.
Me quisiera olvidar de todo pero no puedo. Dotado de memoria y buenos recuerdos, siento que no estás. Estás ausente culpa mía, yo creí siempre que soy fuerte, me diseñe como estoicos, pero simplemente soy un objetivo en la mira del destino. Pero como no voy a renunciar a perderte, me opongo a tu renuncia. Voy a contarte los secretos mas oscuros en forma de gestos y estatuas, pero voy a besarte para que no te asustes. Voy a escribirte poemas, haikus y cuando finalmente termine tu novela, voy a saber que el descanso será eterno.

Vas a sentir al fin que sos ÚNICA.

Semi-Tóxico

Una noche que cae de súbitas formas, un encaje de paranormales y excéntricos besos, sumados a los roces de piel, una fantasía cada vez mas aburrida pero fatigante deforman todo molde de pasteles de rutina. Salvajes aves destrozan los sueños de dos personas (sí, puede ser un buitre), encajan los besos de vuelta en labios ajenos y delirios de un escritor semi-tóxico.
Una parte inicial hermosa y el final tóxico conjugan lo que el escritor quiere englobar. Un simple 'TE QUIERO'. Una frase qe dice mucho y dice poco. Eso soy yo.

El regreso

Volví y es para no morirme. Besos, mates y bizcochos.